Nació
en la provincia de Buenos Aires el 13 de diciembre de 1985. Es Licenciada en Psicología
egresada de la Universidad de Buenos Aires. Hizo su Residencia en Psicología
Clínica en la Residencia integrada multidisciplinaria (PRIM) Hurlingham.
Actualmente es residente de la Residencia post-básica interdisciplinaria en
Cuidados Paliativos en el hospital general de agudos Dr. Enrique Tornú y
docente en la Universidad Favaloro. Escribe
poesía y narrativa. Ganó el primer premio del Primer Concurso Nacional de Poesía Viajero Insomne 2015 con su primer
libro, La piel de la oruga.
***
La piel de la
oruga
Así como la ninfa
yo también tejía
ese capullo negro
en el corazón de la noche
del derrumbe
trenzaba los hilos
de mis largos cabellos
alrededor de tus dedos
ya estaban humedecidos
de tanto escarbar en mi nombre
caído en esa grieta de luz
que unía y separaba tus labios
de los míos
no usabas alianza en ese dedo
pero mis hilos
quizás demasiado frágiles
aún se cortaban
a la tercera vuelta
y tenía que volver a empezar
como si yo también cayera
del borde de tu tiempo
Así como la ninfa
yo también
me bajaba despacio
el vestido como la piel
de la oruga deslizándose
hasta tocar ese final de cuento
anunciado hasta el hartazgo
y aún así
igual que ella
vi con horror la pausa
el vestido,
muerto en la mitad
del cuerpo,
descubriendo a medias
lo sensual, lo trágico
del amor
cuando no se termina.
Fin de año
Ya eran pasadas las doce
no sé
si del día o la noche
en todo caso los papeles
en el aire
no acababan de irse,
un calendario hecho pedazos
de Enero a Diciembre
incluso la lluvia había borrado
la última cita
señalada por una marca de agua
o una lágrima
arrastrada por otras más copiosas
pensé en vos
por última vez
me dije "el
año pasado" cuando los fuegos
estallaron en el cielo
todavía mojado
pensé "la
gente
dice con ruido
la felicidad"
y vos dijiste
"que sea tu
año, niña bonita"
cuando brilló el sol esa mañana
pero estoy triste
y no estallan mis fuegos como bombas
de una guerra antigua
quedaba humo, algo de pólvora
entre las nubes
la luna escondida
una quietud mortecina
en las puntas de la lluvia
y yo pensé "la
gente
dice con
silencio la tristeza".
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